Sono entrato in una stanza e c'ho trovato il sole, anche se il calendario l'ho sfogliato quasi tutto e sopra c'è scritto due novembre, giornata tradizionalmente allegra, questo strano strascico d'estate continua a rimbalzare su queste sue personalissime montagne russe e non si decide ad andar via.
E mi piace andare ancora in giro con le maniche della camicia rivoltate all'insù ma anche a me mancano un po' i miei riti invernali.
La sciarpa e i guanti. Le castagne e quella bottiglia di vino rosso che è così buono che quasi ti dispiace mandarlo giù. La nebbia che riempie il mio risveglio e la vallata del mio mattino.
Ci vuole pazienza, forse. Le cose cambiano, prima o poi l'inverno arriva.
Chi c'è dietro
- pokler
- Mi si addicono nell'ordine. Fogli gialli e schermi neri. Poca luce. Birra giovane e whisky invecchiato. La musica anche, vecchia anche quella. Le parole giuste e le espressioni sbagliate. Non so mentire, e questo l'ho già detto, ma sono bravo a far finta di niente. La razionalità ed essere sufficientemente scapestrato. La velocità anche, ma in questo non ho mai esagerato. La lentezza, e di questa sì, di questa ho spesso abusato. I libri alti un palmo di uno scrittore che si è impiccato. L'ordine e uno strano disordine organizzato. La mania per i particolari, gli occhi piccoli e lo sguardo di lato. Le camicie, i colori scuri e il bottone sul colletto perennemente slacciato. I lunghi e noiosi discorsi sulla vita, un egocentrismo esagerato. Una strana citazione colta e la battuta da puttaniere navigato. La coerenza quella no, con quella non mi ci sono mai trovato. I progetti a lungo termine, la determinazione e lo sguardo disincantato. Pareti bianche, pochi quadri, una casa vuota e un silenzio mozzafiato. Andare a letto tardi e svegliarmi completamente stonato. La solitudine. La prudenza. Una lunga linea morbida e un tramonto evaporato.