Son cose che capitano. Un giorno ti svegli e t'accorgi che qualcuno ti guarda, da lontano. Da Londra, per essere precisi.
E allora stai lì a ragionare per un po', perché ti sembra strano, perché non hai capito.
Pensi ad un vecchio amico, e ti sembra strano.
Poi pensi alla sorella del vecchio amico e al suo fresco trasloco e BAM! ti si accendono tutte le lucine, tutte insieme, roba da doversi mettere gli occhiali da sole.
E' un piacere averti qui, la porta è sempre aperta, sei sempre la benvenuta.
(Sta su, che versi)
Chi c'è dietro
- pokler
- Mi si addicono nell'ordine. Fogli gialli e schermi neri. Poca luce. Birra giovane e whisky invecchiato. La musica anche, vecchia anche quella. Le parole giuste e le espressioni sbagliate. Non so mentire, e questo l'ho già detto, ma sono bravo a far finta di niente. La razionalità ed essere sufficientemente scapestrato. La velocità anche, ma in questo non ho mai esagerato. La lentezza, e di questa sì, di questa ho spesso abusato. I libri alti un palmo di uno scrittore che si è impiccato. L'ordine e uno strano disordine organizzato. La mania per i particolari, gli occhi piccoli e lo sguardo di lato. Le camicie, i colori scuri e il bottone sul colletto perennemente slacciato. I lunghi e noiosi discorsi sulla vita, un egocentrismo esagerato. Una strana citazione colta e la battuta da puttaniere navigato. La coerenza quella no, con quella non mi ci sono mai trovato. I progetti a lungo termine, la determinazione e lo sguardo disincantato. Pareti bianche, pochi quadri, una casa vuota e un silenzio mozzafiato. Andare a letto tardi e svegliarmi completamente stonato. La solitudine. La prudenza. Una lunga linea morbida e un tramonto evaporato.