le tue parole precise e iperrealisti stridevano con le mie scarne, violente, minimali. la stessa storia due sguardi completamente diversi. Come se non ci fossimo mai conosciuti. Sguardi lesi da una parte all'altra della sponda. Gli stessi cadaveri sullo stesso fiume.
Da una parte soltanto il volto cereo nel fiume, c'è invece chi si sofferma sui colori della libellula che leggiadra si posa sull'erba illuminata dal riflesso del sole sull'acqua del fiume iridescente che stride con quei colori pallidi e slavati, giallo ocra marrone grigio di quel povero cristo lasciato a morire per una brutta storia che vi racconterò in un POST SCRIPTUM.
Chi c'è dietro
- pokler
- Mi si addicono nell'ordine. Fogli gialli e schermi neri. Poca luce. Birra giovane e whisky invecchiato. La musica anche, vecchia anche quella. Le parole giuste e le espressioni sbagliate. Non so mentire, e questo l'ho già detto, ma sono bravo a far finta di niente. La razionalità ed essere sufficientemente scapestrato. La velocità anche, ma in questo non ho mai esagerato. La lentezza, e di questa sì, di questa ho spesso abusato. I libri alti un palmo di uno scrittore che si è impiccato. L'ordine e uno strano disordine organizzato. La mania per i particolari, gli occhi piccoli e lo sguardo di lato. Le camicie, i colori scuri e il bottone sul colletto perennemente slacciato. I lunghi e noiosi discorsi sulla vita, un egocentrismo esagerato. Una strana citazione colta e la battuta da puttaniere navigato. La coerenza quella no, con quella non mi ci sono mai trovato. I progetti a lungo termine, la determinazione e lo sguardo disincantato. Pareti bianche, pochi quadri, una casa vuota e un silenzio mozzafiato. Andare a letto tardi e svegliarmi completamente stonato. La solitudine. La prudenza. Una lunga linea morbida e un tramonto evaporato.