Fammi male, sul tuo tempo di blues. Qualunque cosa, fammi qualunque cosa tu voglia, la tua forza il tuo fascino. Di qualunque cosa io sia capace, voglio che non sia mai abbastanza. Il piacere e il dolore così vicini, considerazioni barocche. Cosa diavolo è questo, il paradiso, no. Tutto questo è molto meno banale del paradiso. Succedono cose strane. Succedono cose mediamente divertenti. Trovo uno schema irregolare nella geometria del pavimento. Non m'aspettavo tutto questo, lo so. Vorrei essere un viaggio in metropolitana, lontano dalla luce e con il tempo della musica degli artisti di strada. La bellezza e il cinico bastardo, si può comunque tentare di metterli insieme. Voli pindarici, un sorriso di traverso che spiega tutto.
Tutto il resto, che noia, che palle.
Chi c'è dietro
- pokler
- Mi si addicono nell'ordine. Fogli gialli e schermi neri. Poca luce. Birra giovane e whisky invecchiato. La musica anche, vecchia anche quella. Le parole giuste e le espressioni sbagliate. Non so mentire, e questo l'ho già detto, ma sono bravo a far finta di niente. La razionalità ed essere sufficientemente scapestrato. La velocità anche, ma in questo non ho mai esagerato. La lentezza, e di questa sì, di questa ho spesso abusato. I libri alti un palmo di uno scrittore che si è impiccato. L'ordine e uno strano disordine organizzato. La mania per i particolari, gli occhi piccoli e lo sguardo di lato. Le camicie, i colori scuri e il bottone sul colletto perennemente slacciato. I lunghi e noiosi discorsi sulla vita, un egocentrismo esagerato. Una strana citazione colta e la battuta da puttaniere navigato. La coerenza quella no, con quella non mi ci sono mai trovato. I progetti a lungo termine, la determinazione e lo sguardo disincantato. Pareti bianche, pochi quadri, una casa vuota e un silenzio mozzafiato. Andare a letto tardi e svegliarmi completamente stonato. La solitudine. La prudenza. Una lunga linea morbida e un tramonto evaporato.